Att skrapa sina knän, att falla mot asfalt. Och det svider till, så vänder man förundrat handflatorna mot sig, skrapar bort några gruskorn, tittar förundrat på den ilskna röda huden som blev kvar. Fan, det svider. Så provar man att röra på sig igen, märker att benen fungerar lika bra som förut. Reser sig upp. Och man går vidare. Bara med försiktigare steg, inte lika ivrig som innan fallet, brännande handflator en smärtande påminnelse om vad som kan hända om man inte är försiktig, om man inte ser sig för. Men man fortsätter gå på asfaltsvägar och till slut är minnet av gruskorn begravda i huden för långt bort och du vågar springa lite för snabbt till tåget igen.
Men det här var inte så. Den här gången var det alldeles för verkligt. För ont. På toppen av världen tappade jag fotfästet och jag föll. Föll ned från stjärnglitter, från svettdoftande lakan, från sammanflätade händer, från delade cigaretter och från "jag älskar dig". Föll rakt ned i en grå trottoar och min bröstkorg sprack sönder, tom på allt och det kändes som om varje cell gick i tusen bitar. Alla ord blev en lögn och du vände världen mot mig.
Nu är jag gruskornen på asfalten, jag är stjärnorna på himlen, jag är morgondiset över skogsgläntan och jag är ingenting. Varje del av mig utspridd, trasig, diffus och borttappad som jag måste leta rätt på för att kunna kanske resa mig upp igen.
.
Tills dess är jag gruskornen på asfalten. Tränger in i din hud, som för att skrika, som för att fråga; varför gick jag sönder? Och varför faller aldrig du?
